los dedos tiesos de tanto apartar la tierra, el corazon desorientado buscando un lugar lejos del pecho... tu boca primera noticia del pasado... ahi estoy, entre las primeras dudas y los futuros inciertos

Hoy me propuse reescribir la historia, mi historia...recitar los versos de antiguos poetas...revivir los mitos que se desperdigaron en mi memoria... hoy me decidi empezar de nuevo...contigo... conmigo...con todos...empezar de cero... perdonarme y volver a abrazar la vida...

La mujer es el primer intento de futuro...

Dios esta en todas partes...el aire es la inteligencia divina.

La conciencia de estar vivo... la de la llenar la habitacion con nuestras cosas, la de hacerse cargo del monton de ropa apilada sobre la cama, la de despertarse nuevamente para ir a trabajar, la de cepillarse los dientes y mirarse un poco al espejo..la conciencia de ser automatico y de sentir que a cada golpe le sigue un moreton.
Me da la impresion que todo pertence a la memoria genetica del planeta.

Como sigue el obstinado sol a nuestras espaldas, alli donde las flores dejan de respirar, donde todas las preguntas no valen nada.
Como la vanidad que se desvive en nuestros cuerpos o como la melancolia descubriendo un nuevo rincon del alma, asi te hablo, entre un descuido de medianoche y un fantasma de color.

breve poesia al trabajo de oficina...

Termina la jornada y los telefonos suenan como ecos de una ahogada poblacion sin respuestas. Pobres telefonos solitarios y compunjidos que tanto han de extrañar nuestras voces!!.
Termina la jornada y hay algo nuestro que sigue en las oficinas, un aliento casi superficial de una vida que se repite.

Quizas este viernes se parezca a un barrio accidentado...has visto alguna vez un barrio accidentado??
Las viejas salen despavoridas a las calles a comentar los ruidos que sintieron, aparece "la flaca" del "canal doce" a chusmear, mientras las viejas y los perros sueltos de toooda la ciudad, dan vueltas frente a la camara.
La periodista habil y locuaz, rubia y algo tarada, se da cuenta inmediatamente que esta perdiendo el tiempo y se va sin siquiera decir buenos dias.
Entonces, un aturdido hombre de perfil bajo se entrega a la miseria humana que lo contiene y se despereza, hasta que no sabe porque, suena nuevamente su despertador afonico y anciano...

Finalmente los ruidos apenas son ecos de lo que pasó y las gentes tranquilas vuelven a sus sillones.

En la venganza de la vida esta el lunes diluyendose, como una gota del sudor sagrado redimiendo a los demas. Un lunes opaco de caracteristicas funebres, como la caida del ultimo pelo que mi cabeza vio nacer.
Hay una cierta emocion transfigurada, palida y mustia como una hojita que el invierno desnudó, o como un eco aturdido y romantico, que alberga acordes disonantes y sucedaños al ayer.
Nadie esta de acuerdo con este dia pero sin embargo existe.
El lunes como la luna nos quita algo de nuestra vida, un pedazo de sangre, una mirada arriba, el misterio del orden universal.

La decepción, como un extranjero irreconocible, nuevo y vagabundo, llegó al planeta donde éste ingenuo martír de ilusiones, deshinibidas y delirantes, habíta.
Nunca avisó, más bien se hizo presente sin vacilar y entre las frágiles verdades que cubrían lo que fuí, dejó su semilla de destrucción y realidad.
Ahora soy como vos, no hay nada que nos distinga... pues mis sueños ya se fueron a parir otros llantos y mi voz dolida, no suspira más las notas que hacian despertar.